Ulli Butz

El Pirata de Ulli Butz en el Castillo de los Escullos, abril 2009

Ulli Butz encalló hace ya muchos años en esa costa, como muchos compatriotas suyos, suizos y alemanes, en su mayoría, que supieron ver el potencial de estas tierras, cuando las minas de oro ya se habían agotado y el plástico aún no había inundado la planicie tiñéndola, no sólo de centroeuropeos y anglosajones, sino también de magrebies y subsaharianos.

Cada uno de ellos desplegó sus habilidades, sus artimañas y, en el caso de Ulli, su arte-sano, nacido de la recogida de residuos, de desechos, de desguace y de chatarra. Como en la parábola del sábio que recogía las hierbas que el otro tiraba... También convertida en oro, como aquella tierra valdía, si a cada pieza la llega a tocar el euro alquimista y venefactor que pague su abultado precio. Y no digo que no lo valgan, sólo que yo no las pude pagar. Es lo que tiene el mercado, que es libre. Como las "golondrinas de la crisis", piezas nuevas, realizadas por Ulli a un precio a su entender asequible. Suerte Ulli Butz.

El gato de Ulli Butz, con el caballo al fondo, abril 2009

El perro de los otros

El Playazo, Rodalquilar, 2009

P.D. James dice que Agatha Christie era una mala escritora, que ella sólo ha pretendido hacer uso de una fórmula popular (el best seller, supongo) para llegar al gran público. La primera ya era rica (y la abrumaron el éxito y la fama, además del mal de amores), a la segunda el éxito la ha hecho rica y la fama no parece incomodarla.

Los habitantes de aquella torre inexpugnable, que sólo tiene ventanas hacia el acantilado sobre el mar y cuya puerta bloquea un imponente 4x4, no parecen querer tomar conocimiento con el gran público y tampoco parecen tener problemas de dinero. Es lo que tienen las apariencias... También aquel perro parecía una amenaza seria, hasta que apareció su dueña en traje de baño y se torno cariñoso en exceso.

Nunca se sabe qué piensan los perros de los otros, qué guardan o a quién esperan. Tan sólo son una amenaza potencial, un aviso. Una posible historia. Toma nota.


Rodalquilar, abril 2009

La Cantante Calva

Palamós, 1981

Hoy precisamente es su cumpleaños. Me acuerdo de lo que significó la llegada de la primera hija, primera sobrina y primera nieta de los dos primogénitos de ambas familias, ya de por sí ellos bien mimados y sobrevalorados (?) (no, mejor "encumbrados"... como sinónimo de muy queridos). Ya desde antes de nacer recibió el doble de todo: su madre, mi hermana, engordó el doble de lo recomendado en el periodo de gestación (que ya de por sí entonces era excesivo). Luego vinieron los vestidos de princesa, las muñecas tamaño natural y los dos trinas... Por no decir que el reinado le duró diez años (lo que tardó en venir una hermana).

Estamos por tanto, no ante un caso más del síndrome Peter Pan, sino ante su inventora. ¿Es culpable de no querer enfrentarse al horror de la vida de adulto?, ¿es culpable de seguir estando mimada por padres, abuelos, tíos y primos?. No, amigos, más bien al contrario, es el sujeto paciente, la víctima, de esa discriminación positiva.

Sigue siendo la que vive lejos, la que vemos de tarde en tarde. A la que no vemos crecer. Y cada vez que viene, vuelve la niña, la que saludaba a los perros de camino al cole y presumía de “cusín” con sus amiguitas... Aquella sobrina a la que nunca vi vestida de majorette, pero la imaginé padeciendo también esa dura prueba de la exhibición impúdica de la hija guapa y lista.

Feliz cumpleaños, "favorita".

Por amor al arte

Barcelona, marzo 2009

¿Cual de los tres es el artista? Gaudí, el pintor o el hombre del traje gris (tal vez Madoff o Lawrence Salander)?

Nocturno con intrusos

Las Negras, abril 2009

Mala noche para un desembarco en la costa. Luna llena, aunque bastante encapotada. Por otra parte, eso hace que no haya mucha vigilancia, a pesar de lo vulnerable de una bahía tan abierta. La luz de la garita permite controlar los movimientos de la gente del pueblo que, aunque parece grande y con muchas casas de reciente factura, no parece habitado en proporción a las casas construidas. Mas bien al contrario, se diría más desprotegido aún por ese motivo.

La gente que se mueve por la casa iluminada parecen tener rasgos magrebíes. Los que van por la playa, cargados de bultos son de raza blanca europea. Esto nos hace pensar quizás en el desembarco de Alhucemas. Aunque no creo que aquella campaña se hicera en circunstancias tan adversas. O esa fué la razón de su desastre.

Si fuerzo la vista puedo ver mejor que los magrebíes son camareros de una terraza nocturna y que los de las mochilas parecen dos jóvenes erasmus, que se sientan y piden platos de pescado fresco del día, que pagan con tarjetas de crédito que resultan ser aceptadas por tepeuves inalámbricos. Respiro más tranquilo, no se trataba de la legión y a ninguno de ellos parece agradarles la cabra. Que tampoco estaba en la carta. Por último, concluyo que tampoco hay nada de perejil a la vista.

Lo malo de la historia es verla discurrir ante tus ojos. Y lo bueno que, las más de las veces, no es más que un relato inexacto del pasado. Y lo pasado, pasado está.

La Casa del Hombre

Cabo de Gata, abril 2009

Me enfrento a imágenes de reputados fotógrafos del mundo del arte, de cuyos nombres no me puedo acordar, que hacen representaciones de la naturaleza con las que no me identifico, aunque directores de museos y de colecciones privadas han considerado oportuno pagar cantidades astronómicas por esas "piezas". Sin embargo, tengo que reconocer que al ver este rincón y los restos de ciertos rituales humanos, cuya finalidad y resultados no alcanzo a sintetizar, no pude por menos que registrarlo, ya que no podía quedarme ni traérmelo.

Rodalquilar, abril 2009

Aquella no era mi casa. Me pregunto si lo fue de alguien alguna vez o aquella construcción tuvo otra finalidad: prodructiva o defensiva, quizás. Y cual es el misterio que hace que la dejen caer y a cien metros construyan otra. Tal vez en eso consista el progreso, la creación de riqueza, el desarrollo y el motor de la economía. Yo no entiendo mucho de eso, lo padezco.

La herida de la naturaleza

Nijar, abril 2009

Hay por la web una disertación de cierta concejala de medio pelo, digo de medio ambiente, de un ayuntamiento con huertas y chuecas bastante bien surtidas, sobre la imposibilidad de mezclar peras y manzanas, o melones y plátanos, no recuerdo bien. El caso es que el problema no es tanto mezclar los frutos, como la forma de sembrar, cuidar y recolectarlos. La cuestión quizás sea la explotación intensiva y el daño irreparable que se causa...

El Padre y el Hijo

Palamos, 1995

Me parece que un pueblo africano (quizás los masai) decian que la tierra es un préstamo de nuestros hijos, a los que se la debemos devolver tal y como nos la entregaron los padres. O algo así. Pero eso era antes de que la esquilmáramos y esos pueblos tan filosóficos se tuvieran que dedicar al pirateo de los mares de sur, donde ya no pueden pescar.

Si hubiera escuchado más a mi padre o hubiera hablado más con mi hijo... Bueno, yo al menos les hago algunas fotos. Algo es algo.

Fotografía y Metafísica

Cala San Pedro, Almería, 2009

No se si la costa albanesa estaba más virgen que esta, seguramente si, cuando la visitaba Herbert List. Seguramente sus jóvenes efebos también...

Yo no coloqué esas piedras allí. Tampoco las del fondo. Y eso no me hace pensar que lo hiciera un ser superior. Yo sólo me quedé mirándolas, pensativo... y concluí en hacerlas una fotografía.

Cala San Pedro, Almería, 2009

En ninguna de las dos fotos yo intervine en la disposición de las piedras. salvo que fortuitamente me tropezara con alguna de ellas. Tan sólo, si se me permite la pretensión, tomé la decisión de la composición de la imagen y la profundidad de campo.

Si ahora, por tanto, me pongo a reflexionar sobre la imagen tosca de la maternidad y el equilibrio inestable del universo, además de pedante, pecaría de impostura y pretenciosidad. Tal vez sea cierto.

Yo, al igual que Duane Michaels y Bernard Plossu, no pretendo ser artista y, por consiguiente, esto son, simplemente, fotografías.

Bajarse al moro

Las Negras, abril 2009

Es lo que tiene la globalización, que ha pervertido los movimientos migratorios. Ahora son los moros los que suben... suben la economía del sur más deprimido, del nuestro, con su mano de obra ilegal y barata. Y todavía les sobra para enviar riqueza al otro lado del estrecho.

Yo me quedo con lo que traen. Con sus sabores, que combinan muy bien con las galletas que me daba mi abuela para desayunar. Y con el pan que me ponía en la merienda...

Síndrome Post Vacacional

Las Negras, abril 2009

La vuelta a la rutina ciertamente se puede convertir en una pesada carga. Un periodo oscuro. Casi tanto como una noche sin luna. Por eso he querido poner una luz al final del túnel. Para que no nos invadan ideas comunes del tipo: "tu cuerpo se revela contra una decisión de tu cerebro". Si, me cuesta levantarme. También me cuesta ir a trabajar. Y pensar en el futuro no digamos... ¿es esto normal, doctor, o es que aún sigo vivo? Los análisis de sangre irremediablemente me darán apto para seguir en ese tunel y quizás me prescriban algunas privaciones más.

Mediterranía

San José, 2009

Ahora he comprendido el sentido de quienes llamaron al Mediterráneo "Mare Nostrum" y a su contorno "Mediterranía" (contracción fonética de "media-tierra-es-mía"). También se deduce de su uso y disfrute el fondo de la aseveración: "donde pago, cago"... Esta es la casa cuartel de la guardia civil, encargada de la vigilancia y custodia de esa costa, como lo son las torres montadas en los castros por Carlos V y reutilizadas ahora como residencias privadas de lujo, o los cuartelillos y puestos de vigilancia perdidos por el monte, que hoy son refugio de "pijis" (niñatos que mantienen puntos en común con los "hippies" de los sesenta: todos ellos son "niños de papá"). En fin, a pesar de todos ellos, el Cabo de Gata, uno de mis reductos de felicidad, como otros cuantos que no os voy a contar (al menos hoy).

Dia de la República

Carboneras, 2009

Me ha salido una bandera de la República un poco arco iris, con globalización incluida. Pero la república española siempre fué así: plural, abierta, al futuro, a la cultura, a los colores, a las razas, al mediterráneo... En fin, ¿podemos terminar con el luto, o todavía es pronto?

El sermón de la montaña...

Albacete, Semana Santa 2009

Leo en el libro de Lorenzo Silva (El Blog del Inquisidor) que en el s.XVII la Santa Inquisición torturaba en el potro a un pobre confesor, por haber convencido a sus monjitas de que verse desnudos y tocarse no era pecado. Y, al ojear los periódicos atrasados de estos días, me topo con que Ratdzinguer (no el Zeta, el otro, el que ahora es papa y antes era inquisidor) soslayó el tema del padre Maciel, amigo del anterior papa en vida, al que se acusaba de haber llevado al potro de tortura a no pocos novicios, aplicándoles su propio cilício, aquí mismo, en Ontaneda... Ruega por nosotros, padre Rouco.

El sermón de la montaña, esos sí que eran sermones... (Andrés Calamaro)

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Nijar, semana santa 2009

Ya estamos de vuelta. Ahora toca reseterar de la crisis y de todos los cánticos apocalípticos o plañideros... Par a los que hemos vivido con pasión la semana santa, que nos quiten lo bailao. A los que se fueron de procesiones, sermones y lutos, les acompaño en el sentimiento. Y a los que, en su fervor, se prestaron a nazarenos, que les den pomada, que la van a necesitar.

"Ya no tengo edad para compartir los cuadros tremendistas ni tampoco las visiones edulcoradas de la existencia", El Blog del Inquisidor, Lorenzo Silva.

Autorretratos

Murcia, 1985

"Todo fotógrafo que trabaje seria, continuada y auténticamente se acabará fotografiando en último término a sí mismo, cualquiera que sea la persona, animal o cosa que aparezca en sus fotografías".

Más allá del Documento, Manolo Laguillo.

Pa pa pal' Sur

Cabo de Gata, 1997

Hoy me voy para el Sur. llevo la novela de Kerouac "en la carretera" (la versión completa de "en el camino"). También me llevo el libro de Manolo Laguillo "¿Por qué fotografiar?". Y, como no, me llevo la cámara.

Yo siempre busco "el Sur", esa idea placentera de sol, calor, vagancia, ociosidad, despreocupación, libertad y un poco de libertinaje. Que lo mismo la puede representar el Mediterráneo en cualquiera de sus polos opuestos, el atlántico en Portugal, la Isla de Ré o el desierto de Marruecos. Es cuestión de luz, de olores, de sabores, de sudor y piel.

Espero una semana de pasión, pero intensa. Hasta la vuelta.

Hijos

Granada, 2000

"A menudo los hijos se nos parecen, así nos dan la primera satisfacción..." "... que decidan por ellos, que se equivoquen, que crezcan y que un día nos digan adiós", así decía una canción de Serrat que me gustaba mucho. Claro que entonces yo no tenía hijos, sólo tenía una sobrina y vivía a 800 kilómetros.

Tengo una tía sin hijos (aunque ha tirado de muchos sobrinos, entre ellos yo) que dice eso de "¿hijos?, mejor chones, que dan jamones". Yo soy muy partidario del Jamón, sin embargo no me comería a mis hijos así curados. Yo me los como en crudo, sin esperar más explicaciones. Unas veces con razón y otras sin ella. Pero de lo que estoy bien seguro es de que se me parecen bien poco, por suerte para ellos.