Gente con brillo propio

London, septiembre 2009

Nunca se sabe qué nos acerca a uno entre todos en un momento determinado, ni qué va a surgir de ese encuentro, ni cuanto durará. Parece que esté hablando del flechazo, del enamoramiento o de una relación de pareja. Pero una amistad tiene algo de todo eso y en ocasiones, no en la que nos ocupa (no se si por suerte o por desgracia), incluso más.

En el caso de nosotros dos fue una foto cursi de una gaviota, tomada por mí al hilo de la lectura del Juan Salvador (que tanta confusión ha creado sobre esa especie y del que hablaré otro día), que se exponía en la sala de un periódico y a la que se acercó un chaval imberbe con un sobre enorme de papel fotográfico bajo el brazo.

El que voló libre luego fue él, mientras que yo era anillado por una entidad bancaria con ánimo de lucro. Pero hete aquí que las migraciones de unos y de otros nos han llevado a compartir nidos y alpistes en no pocas ocasiones. Y eso, con el paso de los años, parece que une más de lo que la distancia separa.

A diez minutos de llevar puestas las gafas

Chipiona, octubre 2009

Aprovecho lo avanzado de la hora y que hoy casi todos los que me siguen están en una cita de tapeo y cañas de fotógrafos (algo estrechamente ligado con la percepción), para contar una "foto" que tiene mucho que ver con eso: con ver.

Paramos en una venta de carretera entre San Lucar de Barrameda y Chipiona que se llama La Gitana. Eso lo pone en un neón tremendo de colores que da cierto reparo, porque está anocheciendo y uno duda de la finalidad del reclamo y del tipo de género que puedan tener a la venta. Pero, en cualquier caso, resultó muy recomendable.

Entramos, el lugar casi vacío, pues es otoño, domingo por la noche y la crisis en el sur les ha quitado las fuerzas hasta para dar palmas. El camarero se acerca y mientras tentamos los expositores de la barra le pedimos dos cañas. ¿les pongo algo de comer? Bueno, ya lo vamos viendo... eso de ahí es la lista de raciones ¿no? (le digo señalando al cartel de la foto, que distaría de mi unos tres metros). Eso de ahí es una porra, me contesta el camarero, pero si se la quiere comer...

Nos decantamos por una de Presa y otra de Secreto. Y volvimos otro día por allí, para celebrar que el Madrid iba a ser eliminado por el Alcorcón y el Racing un día gano al Madrid y al Barcelona a domicilio. Al Barça le metió 1-4. ¿os acordáis, o vi mal el marcador de la tele?

Ya tengo mi propia marca

Londres, septiembre 2009

Paseando por el mercado dominical de Brake Lane, donde unas niñas pijas venden su fondo de armario para hacer sitio a las novedades de la temporada y otras colocan tenderetes en hangares acondicionados al efecto con el fruto de sus diseños de high school of desing, me encontré con que alguno de estos modistos del futuro ha creado mi propia marca. Seguramente inspirada en mis imágenes fotográficas... en estas elucubraciones fantasiosas andaba absorto cuando me topé de frente con la cruda realidad: era un diseño horroroso. Pensado para las cursis "pegguis", presumidas, creídas y de abultados vientres. Quizás tan imprescindible en un futuro próximo en el reino de la libra (de carne) como lo fueron antaño las batas de guata de Almodovar y MacNamara, pero fráncamente decepcionante. Definitivamente, abandono el diseño de ropa.

London, sep 2009

Precio y Salario

Soller, agosto 2009

"Salario, precio y Ganancia" era un breve texto de Carl Marx de finales del siglo XIX. De cuando la oferta y la demanda tenían que ver con la producción local y el salario y la ganancia estaban vinculados a la mano de obra productiva.

Pero ahora que las cosas que pagamos en euros, dólares o libras han sido producidas en rupias, yuanes, renminbis, soles o reales y su precio de mercado depende más de la oportunidad especulativa que del coste de las materias primas, su transformación y/o transporte, ha dejado de tener ningún rigor cualquier texto científico al respecto. Todo vale lo que alguien está dispuesto a pagar por ello, incluso la honorabilidad de las personas.

En ese contexto, hablar de ética empresarial, de responsabilidad social de las empresas o de códigos éticos o deontológicos de los profesionales de la creación de riqueza y valor añadido creo que está de sobra.

Sálvese quién pueda.

Inocencia

Soller, agosto 2009

Llamamos inocencia a esa etapa indeterminada que precede a la socialización del individuo. Esa época en la que nos lanzamos sin pudor a por el trozo más grande; en la que preguntamos sin vergüenza de dónde, cómo y porqué; en la que nuestra preocupación más urgente es la de satisfacer nuestra más primera necesidad, ya sea aliviar la opresión intestinal por la expulsión oclusiva y sonora de los gases del bajo vientre o ceder al espasmo del estómago expulsando con un exabrupto sonoro la satisfacción de su atiborre...

Luego, cuando la instrucción adecuada en un buen colegio (de monjas, curas o militares), en eso que han dado en llamar educación, les enseña a nuestros retoños a disimularlo, damos en decir que qué pena, que se ha acabado la etapa más bonita. Sin duda se nos olvida cuando los inocentes cacarean con descaro ante el cualquiera las lindezas que han oído en privado respecto del interesado.

Cuanto inocente anda suelto, sin desbravar, sin catequizar y sin "educación ni buen gusto".

Malos tiempos para hablar de cultura.

Equilibrio

Valldemosa, agosto 2009

Es extremadamente difícil conseguir una composición equilibrada con elementos tan dispares. Cierto es que interactúan en un espacio común, pero no es menos cierto que tienen diferentes orígenes y diferentes finalidades. Eso sin entrar a sopesar su valor de mercado...

Creo que resulta mucho más sencillo apilar piedras. Si bien su falta de uniformidad y su diferente tamaño parecen razones "de peso" contra su colaboración en un proyecto común, siempre es posible tantear la forma de establecer un punto de equilibrio.

Así es la vida. Nada es lo que parece.

Llucalcari, agosto 2009

Centro de Interés

Soller, agosto 2009

Hay muchas teorías sobre la composición y sobre la psicología del rastreo de la mirada y los centros de atención cognitiva, más allá de la mera percepción visual. Como digo, teorías. Hay estudios sobre los usos subliminales de imágenes incrustadas en anuncios publicitarios, desde el célebre de los fotogramas de coca-cola en los cines (parodiado por la propia marca en spots recientes), hasta sombras de penes en los hielos de las bebidas o siluetas de mujeres en el humo de los puros. Algo así como pajas mentales con las que seguramente muchos publicistas han vendido ideas absurdas a más de un "empresario".

Pero la realidad es que cualquier mosca nos distrae de lo importante y que las mayores catástrofes son fruto del más absurdo de los despistes de atención.

Yo quería que os fijarais en la importancia de hablar con los amigos y vecinos, cada día, de camino al mercado o en el ascensor. Y la mayoría de vosotros os quedáis en el reclamo de todo a mitad de precio o en si es el mismo perro o no. Esto mismo pasa en política.

Caricias

Pollença, agosto 2009

"Ignoro si esa caricia rítmica podría curar otros males, pero sin duda este mundo sería un paraíso si frotándose la frente y la boca del estómago desaparecieran la jaqueca y el hambre, de la misma forma que frotándose el sexo se remedia momentáneamente la libido",

Manuel Vicent

Tiempo al tiempo

Cala Tuent, 2009

No nos damos cuenta de que somos tiempo. Cada vez que decimos que no tenemos tiempo es como decir que no existimos.

No se trata de cambiar unas rutinas por otras sino de dejar de ser quien somos cada día para no ser nada ni nadie. Ser sólo eso, tiempo presente vivido con toda intensidad, sin expectativas ni obligaciones.

La vida se expresa de forma discontinua: no atiende a horarios, no es homogénea ni equilibrada. La vida, ni corre demasiado ni se entretiene. Simplemente fluye.

Como diría un taoista: no hacer nada pero sin dejar nada por hacer.

"Afortunado el hombre que tiene tiempo para esperar", Calderón de la Barca

Nadie las fotografió como Humberto Rivas

Soller, 2009

Annus horribilis. Humberto Rivas, Koldo Chamorro, Ricard Terré, Willy Ronnis, Mario Benedetti, Francisco Ayala, Javier Ortíz...

Humberto tenía un don, igual que Koldo o Terré, eran maestros de la luz. Koldo y Terré eran contadores de historias. Pero Humberto además tenía historias propias y las contaba retratando a la gente de su entorno, de su ciudad, Barcelona. Tenía también una pena dentro, como todos los exiliados, sus fotos también hablan de ello.

Yo reconozco que quise, pero no aprendí a hacerlo como él. Pero me dió algo porque, como todos los verdaderos maestros, era generoso.

Santander, Taller de Desnudo con Humberto Rivas, 1996 (Foto Javier Vila)

Estampas

Cape Cod, 2008

Siempre he huido de los ilustradores de amaneceres, puestas de sol o estampitas blandas de paisajes bíblicos. El que quiera verlas que se descargue cualquiera de los miles de power-points que andan invadiendo los correos con todo tipo de mensajes bienintencionados.

Pero registrar sensaciones y sentimientos con una cámara es lo que tiene. Es como la escritura automática de Ionesco. Surrealista. Un día te sale un taco y otro día un pedo. Es un puto descontrol. Lo siento.

Vigorexia

Boston, 2008

El otro día mostré unos autorretratos y varios amigos me han puesto sobre aviso del peligro de los espejos y lo que en ellos se muestra. La verdad es que mi intención era mostrar el deterioro causado por el paso del tiempo, pero no hasta ese extremo.

Para compensar mi descoque les prometí mostrar en breve otro tanto del lado femenino, que no del mio. He aquí que raudo cumplo mi promesa, con la misma celeridad que esta enérgica amazona de los negocios surcaba las calles del centro financiero de esta fria ciudad americana, valga la redundancia.

Yo que siempre critico la indecencia de la transparencia de los banqueros, sobre todo a la hora de publicar y publicitar sus ingresos, no puedo por menos que celebrar esta especie de falta de vergüenza americana en el vestir, que por otra parte tan clara nos había quedado ya en la cuestión de sus finanzas.

Las selvas del Che

Londres, septiembre 2009

Sigue siendo un mundo hostil para el que no quier jugar al juego. Como cantaba Paco Ibañez, "en mi pueblo sin pretensión tengo mala reputación... todo el mundo me mira mal... la música militar nunca me supo levantar", bueno mejor la escuchas y me evito escribir.

La Fotografía no iba a ser diferente. Aquí está para ejemplo esta imagen de Korda, robada con un contrato draconiano, prostituida y puesta al servicio de las mismas multinacionales que financiaron la persecución y muerte del Ché. Ahora los pijos de Candem pagan cientos de libras por ediciones limitadas de versiones con firma de diseño.

Menos mal que nos queda Portugal. Y no es broma. Ayer me entero de que le han dado el premio nacional de Fotografía a Gervasio Sanchez y se lo merece. Apenas un par de semanas antes él le ha tocado con la espada simbólica de la orden de los reporteros de casta a Mingo, dotándolo con la beca de Albarracín.

Algo de viento bonancible no viene mal entre tanta tormenta.

Veinte años no es nada...

Londres, 2009
Murcia, 1985

Pero veinticinco si... Lo dice el espejo y eso que ninguno de los dos era mágico. Me sacaron tal y como me veían. Porque los espejos, como las cámaras de fotos, tienen "patente de corso". parece que lo que han retenido o reflejado es la realidad. Pero la realidad, como decía Alicia, está al otro lado. La realidad son veinticinco años de canas. Ese espacio entre la juventud y la madurez que se llena de sustos, de facturas, de compromisos de pago, de suma de responsabilidades, de aplazamiento de proyectos, de asunción de tareas. No pretendo disculparme, sólo estoy haciendo un balance, apuntando en el debe y en el haber. Por suerte sólo tengo tinta negra. No habrá ni rojo ni verde en el resultado final. Entre otras cosas porque ni tan siquiera vislumbro esa luz inmensa al final del túnel.

P.D.- Lo que sí que no ha cambiado en estos veinticinco años son los hoteles. Siguen siendo caros, inhóspitos, frios y tristes. La tele es igual de aburrida y el personal igual de distante, altivo y seco. Y esa obsesión por los espejos...

Esperando el acontecimiento

Me voy al concierto de Fito. tu quédate ahí mirando si quieres. Ya te contaré...

Antes de que cuente diez...

London, septiembre 2009

Dentro de un rato voy al conciento de Fito. Esta tarde estaba jarreando en Santander y me he cruzado con él en un hotel en el que yo estaba con temas de trabajo y ellos preparándose para ensayar el concierto de mañana. Bueno, ya de hoy.

El disco ya lo he escuchado por ahí y es más de lo mismo. Demasiado comercial y demasiado parecido al anterior. Demasiado seguidos como para ser otra cosa y otro negocio. Pero me gusta Fito. Algo me hace desconfiar de su marketing, pero me suena bien eso de que le claven la medalla de carton en mitad del pecho al general. Y lo de rojitas las orejas es total...

Ratas

Soller, agosto 2009

Las ratas, ese roedor tan despreciable y con el que casi todo el mundo parece no querer ser relacionado bajo ningún concepto, tampoco es lo que parece. No sólo resiste más tiempo sin beber que un camello, también puede nadar 72 horas sin parar, saltar desde una altura de 15 metros sin inmutarse, colarse por huecos de un centímetro y dar brincos de casi un metro. Es muy difícil librarse de ellas. Además, entre sus habilidades está la práctica del sexo hasta 20 veces al día, pudiendo parir hasta 12 camadas de 22 crías cada año. También son portadoras de más de 70 enfermedades contagiosas, lo que las ha valido la repulsa universal… Pero nadie les puede negar que son inteligentes e ingeniosas, aprenden rápido y tienen una memoria excelente. Y, pese a su mala fama higiénica, se pasan casi la mitad de su vida limpiándose.

El pequeño gran libro de la ignorancia (animal)

Show-room

Barcelona, agosto 2009

El concepto de show-room sin duda es un buen invento. La diferencia entre pasearse en el bullicio de los probadores de una franquicia, o los pasillos de una gran superficie, a la cuestión de estar cómodamente instalado en un reservado de la tienda exclusiva de la diseñadora tal, va una diferencia que se encuentra impresa en las bonitas etiquetas exclusivas que cuelgan de la prenda.

Cuando una posible víctima pasea entre las pocas prendas que cuelgas estratégicamente distribuidas por una bonita, acogedora y exclusiva tienda de Barcelona, y casi todas lo son; nadie parece haber reparado en ella. Los dependientes, casi siempre más que los clientes, se encuentran absortos en sus quehaceres, que parecen muchos para tan poca mercancía. Pero en el momento que hace una pregunta sobre un color, una talla o un precio, se dispara el aviso de salida de todo un despliegue de profesionalidad adquirida en cursillos de know-how.

Si ya te ofrecen un café estás perdido, es que das el perfil...

Aquellos niños de Sorolla

Chipiona, octubre 2009

Cuando vi el color del agua les indentifiqué enseguida. Eran ellos. Seguían a remojo. Aunque ahora un tanto más pudorosos y erguidos. Pero la luz también seguía siendo la misma.

Sorolla gozó del favor oficial y de la financiación necesaria para costearse grandes formatos y una difusión notoria cuyo eco aún no se ha apagado. Seguramente merecida. Yo me conformo con haberles encontrado y cerrar el círculo de mi memoria. Hace poco admiraba esos lienzos en Barcelona y me comía de envidia ante tanta maestría. Hoy le rindo homenaje.

La mar de bicicletas

Chipiona, octubre 2009

Acabo de regresar del paseo dominical por Santander en bicicleta. Un dia curioso, típico de aquí pero raro. Primero sol con nordeste. Viento fresquito. Luego rolando a sur. Calor. Mediodía con sol que pica, rabioso y con bochorno. Buscando la sombra. Unos pinchos en la caballerizas de la Magdalena y un cafetito en el Polo Norte (La Horadada se llama ahora que La Horadada ya no existe). Y a salir corriendo porque el viento rola a suroeste y el cambio de aire a fresco hace presagiar el chubasco del gallego. Tanto que antes de llegar a la caseta de los prácticos ya chispea y un ruido ensordecedor de velas crujiendo a las rachas fuertes anuncia la retirada por aviso de galerna. Unas gotas gordas me ayudan a meterme en casa y cuando me pongo a cerrar ventanas veo que, como casi siempre, no era para tanto.

Chipiona, octubre 2009

El Secreto de sus ojos

Pollença, agosto 2009

Un peliculón. No es de risa, tampoco un drama. Es una historia completa. Redonda. De las que van hacia adelante y hacia atrás. Como la vida misma. De esas en las que no hay ni buenos, ni malos, sino todo lo contrario: una pila de hijos de puta. Como la vida misma.

Veinticinco años de historias y cuentas pendientes. Me suena. Y amores que duran más que la propia vida. Qué miedo. Crucemos los dedos. Ya se sabe lo de la realidad... Yo me quedo con esas miradas. Lo dicen todo.

Stieglitz tenía razón

Cielo andaluz, septiembre 2009

Es verdad que el cielo nos quiere decir algo... a menudo se mofa de nosotros. Nos hace burla. Nos avisa, no hacemos caso, y nos cae encima con toda su rabia y su fuerza. Pero también se abre para nosotros y nos hace reir, nos calienta, nos refresca y nos mete en casa o nos deja salir a su capricho.

Stieglitz se dio cuenta. Era buen observador. Basta con mirarlo y dejarlo hablar. Lo que pasa es que nos creemos que lo sabemos todo.

El Ladrón de Altramuces

Chipiona, octubre 2009

Cuando yo iba a la escuela de mi barrio, ya hace de eso muchos años, en los recreos nos apilábamos en la verja del patio, a la que se acercaba el tendero de la panadería de enfrente, con un canasto de panecillos y barras de regaliz, bolsas de refresco y pastillas de leche de burra. Y casi todos comprábamos algo, porque siempre había algo que se ajustara a las perras que bailaban en los pocos bolsillos sin agujeros de mis pantalones cortos...

Es que, cuando hago estas fotos, mi cámara sigue funcionando en color, pero mi memoria se pone en sepia.

La guerra de los mundos

London, septiembre 2009

Enfrentarse a la vida en ocasiones es una dura batalla que tenemos que librar en trincheras mercenarias, a menudo ajenas a nuestros ideales políticos, reclutados a punta de necesidad y por una soldada ruinosa, de fortuna incierta.

Estamos todos hartos del discurso sindical, machacón y tedioso: es necesario cambiar el modelo productivo, salir de círculos viciosos consumistas y retomar la senda de la inversión en tejido industrial y desarrollo sostenible. Es mucho más lúdico dejarse llevar por la inercia de los hechos y creerse la fórmula que pregonan los dueños del tinglado, de la que se hacen eco sus esbirros mediáticos: flexibilidad igual a pleno empleo y cada uno que cobre en la medida de lo que produzca... otra burbuja.

Pintadas v.s. graffiti

Barcelona, marzo 2009

Sanlucar de Barrameda, septiembre 2009

Ya no es una cuestión sólo de mensaje frente a signo, de ideología frente a huella de identidad, es también una cuestión de estética.

No tengo ganas de entrar en el descalificativo fácil, en los cuatro lugares comunes que permitirían decantarse por una u otra, es ya una cuestión tribal. En mi barrio se pintaba con rabia: contra los curas, contra la escuela, contra el franquismo, contra el presidente de la asociación de vecinos. Ahora se conquistan las esquinas como entonces se las disputaban los perros: meando uno sobre la orina del otro.

Y, el color, no se porqué, tiene algo que ver en todo esto...

Koldo Chamorro, un contador de historias

London, septiembre 2009

Ha muerto Koldo Chamorro. Yo lo conocí y, como muchos otros, fui su discípulo. Era renacentista. Y también un poco griego. Tenia un amplio conocimiento de la vida y le gustaba narrarlo y que le escucharan. Era feliz rodeado de fotografías y de discípulos. Luego estaban sus teorías y su manera de contar historias: las formas físicas del universo, las líneas, los cruces, las sombras, las manos, los planos, la leica, la percepción de la luz y los indios yakis levitando en grupo...

Yo disfruté mucho con él, aunque no lo traté más que en tres ocasiones. Intensas. Una semana de fotografía intensiva. No quise que me tutelara directamente, porque nunca quise dar un paso más allá de "aficionado a la Fotografía", pero me consta que a quienes tuteló les ayudó mucho, y no sólo a convertirse en fotógrafos.

Micropixel

London, septiembre 2009

Hay un blog al que yo tengo un enlace en esta página, con este mismo nombre. A su propietario no lo conozco, pero sus fotos me gustaron desde el primer día que topé con él, fisgando por ahí, por consejo de unos y otros.

El otro día, en una de sus pocas entradas de texto, me enteré de que es profesor de instituto y de que va a iniciar este curso una asignatura para el bachillerato artístico que se denomina "Proyecto Fotográfico" y para el seguimiento y comunicación con los alumnos ha abierto otro enlace. Os animo a visitarlo

London, septiembre 2009

Buena idea esta de enseñar a mirar y a pensar en la Fotografía como en un proyecto. Con tanta máquina digital como anda suelta, en teléfonos, en gafas de bucear, en llaveros y no sigamos, que esto ya parece un gran hermano. A veces incluso más cutre. Con tanta facilidad de manejo y tan poco oficio, la exageración, lo llamativo, lo saturado está haciendo mucha "mella" y se diría que con la popularización hemos caído en el populismo fotográfico, en el consumo fácil, en la imagen asequible.

Gracias Salva, algún día tendremos el gusto de conocernos. Yo voy a iniciar tu curso junto con mi hija, que está en segundo de bachiller de artes. A ver si aprendo algo de ti y de ella.

Fotos Ingenuas

London, septiembre 2009

"Eran fotos de principiante, muy ingenuas, pero me había llamado mucho la atención".

Chema Madoz, "La Fotografía me hace disfrutar", entrevista para PHE

Ilford

London, septiembre 2009

Siempre pensé que la marca de material sensible argéntico era francesa. No solo la sonoridad del vocablo me llevó al engaño, también mi empecinamiento por no usar la k...k de los americanos y apostar por lo latino bien hecho. He dicho bien hecho, porque con Valca no pudo ser y Negtor no me duró lo suficiente como para saborear aquel papel baritado cargadito de plata, aunque traicionero con el tono, caprichoso y bellísimo. En fin, que tiempos, que nostalgia de aquella memoria... ojalá no vuelva.

También me despistó que un año patrocinaran Arles... hasta que un amigo que vive en Londres, al verme cargar mi FM con un HP5 me dijo: pero usas eso?, si lo hacen aquí al lado... No jodas, si es francés. Que dices, pero si Ilford es un pueblo de ahí mismo. Uf.

A pesar de mis filias y mis fobias, cuando he visto esta foto del otro día, además de acordarme de Juan Perro (¿con esa mala hostia y un salón de té?), me dije: pero si es mi Ilford. En fin, lo que miente la memoria...

¿Blanco y Negro o Color? tremenda cuestión...

Brake Lane

Londres, septiembre 2009

No todo es lo que parece... ni siempre hay niebla en Londres, ni siempre hace sol en el sur de España. De echo, mientras hacía esta foto, un cálido domingo de mercados callejeros en la City, en el Levante español estaban con el agua al cuello. He dicho agua, no correa, ni soga... simplemente llovía. Pero las inundaciones, como cualquier otro apuro, afectan más siempre a unos que a otros. Este hombre parece contento, da una imagen de inglés flemático y sin embargo es un indú o un paki, cuya llegada a Inglaterra seguramente fué tan dura y trabajosa como la de cualquier emigrante español de los sesenta. Ahora son ciudadanos de pleno derecho, que entran por la puerta de comunitarios, pero un día entramos por la tercera (la de extra comunitarios y no commonwelf) y tuvimos que enseñar al flemático boby, hoy seguramente hooligan o jubilado en la Costa del Sol, las libras que llevábamos para poder obtener el visado.

En fin, los tiempos cambian... contribuyamos para que sea a mejor (no vasta con esperarlo).

Confusión

Rota, octubre 2009

Vivimos en un tiempo donde los medios jibarizan a los gigantes, ensalzan a los zafios y acogen la indigencia mental sin ningún rubor. Internet sólo ha hecho la charca más grande.

David Trueba, en su columna "Pasos Atrás" del Dominical del 04,10,2009

Como un niño con zapatos nuevos

Chipiona, octubre 2009

No es un autorretrato, es algo mejor, es el fiel reflejo de mi sentimientos a la vuelta de una semanita al sol de otoño de Andalucía. Todavía más. Es, como el retrato de Dorian Grey, una imagen a la que me parezco cada vez más: barriguita cervecera, gusto por la barra bien surtida de tapitas, sonrisa imborrable y, con mi chanda' y mis tacones, arreglao pero informal... Y la nieves del tiempo que platean mi sien. Y las gafas que no me va a quedar otro remedio que dejarme puestas. En fin, que un clásico.

Cruda Realidad

Palma de Mallorca, agosto 2009

El sol es capaz de todo. La sed también. Y las diversas maneras de calmarla ya ni te cuento... Con ese calor, la bajada de tensión, la cerveza fresquita, el golpe de efecto y ese afán de ver lo que no es y no ver más allá de mis narices, estas sobras y estas heridas del tiempo y la humedad me transportaron a Belmez, allá por las sierras andaluzas en los años setenta, o más atrás aún, me devolvieron al Garabandal de las profundidades de Cantabria allá por los años sesenta, cuando yo apenas contaba unos meses ya se aparecían caras en muros para dar cuenta de la llegada del nuevo mesías... Los tibetanos dieron con el suyo en un pueblo remoto de la alpujarra granadina, creo. Luego el tal Lama decidió vivir su propia vida al margen de tanta deidad. Yo también quiero pasar desapercibido. Amén.

Suave como la seda

Palma de Mallorca, agosto 2009

No pretendo ilustrar la crisis económica, ni tan siquiera la caída en picado del consumo, ya bastante tenemos entre visionarios de los brotes verdes y agoreros del futuro negro y el presente marrón. Tal vez todos ellos tengan razón, con "sus" datos en la mano, pero mejor si nos dejan pensar un ratito en otra curvas que no sean las de las gráficas del paro.

Esta tienda seguramente no está así por otra cosa que no sea la moda y sus tendencias, sus idas y venidas, de cuya crueldad y daños colaterales nunca se habla... que se lo pregunten sino a esos que gritan en las salas de depilación corporal o a los que sufren ante el plato, o a los que se quedan en paro porque se deja de llevar el lino...

Las medias de cristal. Cuanto cine y cuanta literatura hay en torno a la raya de las medias de cristal, a su tacto, a su transparencia, a su insinuación, a su decoro, a su descoque. Horas y horas de sueños desgarrándolas y ahogando con ellas a la suegra. Y horas y horas de calabozo por el desatino de ser cogido con las manos en la masa y una media de seda en la cabeza.