Sueño de una noche de verano

Hostal Nadal, Soller, agosto 2009

Hace calor, pero es mejor dejar la contraventana cerrada. Ahora me explico porqué a este invento se le identifica como ventanas mallorquinas.

Sin embargo no me cuesta dormirme, vengo cansado de tanto bucear. Con cierta tensión por la constante vigilancia de posibles medusas. Y un poco cargado, no se puede negar, porque ese vino mallorquín tinto, por mucho que lo etiqueten, sigue siendo peleón y alcohólico. Ayuda a dormir del tirón, casi siempre, pero es tiene un peso mayor de su volumen, a la hora de levantarse. Cosas de la física: cuanto más ingestas, más te indigestas y te indispones... Pero también más sueñas. Hasta el punto de no saber, a poco que regreses a la rutina, lo que sucedió y lo que soñaste... Ya lo decía Pessoa:

Tenemos, quienes vivimos,
Una vida que es vivida
Y otra vida que es pensada,
Y la única en que existimos
Es la que está dividida entre la cierta y la errada.

Domingo

Barcelona, agosto 2009

El domingo es el día siete. El día de la siesta, el día del filete... Pero yo mañana vuelvo a trabajar y, por otra parte, me convendría comenzar algún tipo de régimen. Como dice Krahe, no todo va a ser follar (¿?).

Barcelona, Plaza de Rius y Taulet, Barrio de Gracia, agosto 2009

Hace calor, es una noche apetecible, de paso hacia Mallorca, apetece sentarse entre amigos a tomar una cerveza. Que mejor que una placita del barrio. Cual mejor que los dominios de Domingo Venero Barberán. Allí se mueve como pez en el agua, feliz detrás de las burbujas. Cámara en mano, como no. No cabe duda de que está en su lugar en el mundo. Se saluda con los lateros pakis que recorren la noche como los serenos, pero con la intención cambiada, intentando que encuentres siempre la última y no tengas excusa para meterte en casa. Para qué con tanto calor... Por momentos me parece que estoy con el maestro Baylon. Esperemos que no se vuelva tan canalla... O si. Quien sabe.

Domingo me manda su foto que hace de contrapunto...

Todo lo bueno se acaba...

Soller, agosto 2009

Me refiero a la infancia, no tanto a las vacaciones estivales, sino a ese estado continuado de felicidad, de protección familiar, de "pedid y se os dará" (por desgracia).

En fin, que el lunes vuelvo a la rutina. ¿con las pilas cargadas?. Más bien con el simbolito parpadeando, con ese aviso de síndrome de cielos grises y aguas gélidas, como sus gentes...

El Mediterraneo quiere que me quede y las ensaimadas también, aunque mi ropa me dice que vuelva a rebuscar en las rebajas, aunque mi cartera ya no admite más facturas y los plásticos se han derretido. Es lo que tiene el calor. Que baja la tensión y desabrocha todas las ataduras.

La canción del verano era Michael Jackson

Soller, agosto 2009

Hasta los huevos de Michael Jackson... Ni a este señor ni a mi nos importa lo más mínimo la suerte de esa leyenda del pop en lengua inglesa. Yo nunca supe disfrutar de sus tironcitos de escroto, ni de sus pasitos de mimo desteñido. De su música no opino, porque yo soy del pop y del rock en español. Puede que parezca un paleto, pero donde estén Sabina, Serrat, Aute, Kiko Veneno, Fito o Robe Iniesta, con sus filosofías de la vida en versión inteligente e inteligible…

Lo del fenómeno incoloro e insípido, porque lo de inodoro no cuadra, después de dos meses de fiambre sin enterrar, lo pongo porque hoy leo en el Pais (por ser verano y porque hoy no tenía el Público a mano) que los “cazatendencias” de Google (Insights for Search) estiman que su nombre será uno de los más buscados en la web… así no les queda otro remedio que leer esto a quienes busquen el morbo…

Elvis sí está vivo, como el Bosh. Este ya no nos dará más la pelma con sus zombis. Espero…

Mientras miles de internautas visitan esta página, buscando al zombi, yo, frente a este hombre plácido y ajeno a la web, en la plaza del pueblo de Soller, disfruto de un café con leche y una ensaimada. Y así remato una noche de bacanal… pero ese era otro tango.

Agosto, el mes de la Tasca

Madrid, 2007

En agosto, tradicionalmente, la carretera a la playa se atasca, la paciencia se desgasta y la familia gasta que te gasta... No es mi cartera la que se acaba (que ya de principio estaba vacía), es mi paciencia...

Este año, aprovechando que hay crisis, voy a bajar las persianas y a guarecerme del calor en la penumbra. Ya, cuando toque la vuelta al curro, os contaré los viajes de exploración por paraísos ignotos del conocimiento humano (o lo que quiera que me trague en la tele y los periódicos, que no sé por qué llaman basura sólo al pobre aparato).

Eso si, prometo no dejar de tomar contacto con cualquier espécimen raro de la sub-especie humana comúnmente conocido como "el hombre de las tabernas". Feliz canícula.

Ferias de Arte

Arco, 2005

Cualquier feria en cualquier lugar... Artesantander, por ejemplo.

Reflexionar sobre el mundo del arte y pretender que hay inocencia o retorcida maldad en detrás de cualquier actividad artística, remunerada o no, es tan pueril como ignorar que se trata de un espacio económico altamente rentable. El tamaño del negocio, en ocasiones, es directamente proporcional al tamaño de la obra y de la feria en la que se disfrute el evento. Y, en ocasiones, inversamente proporcional al tamaño del pueblo en el que se celebre la fiesta.

Ya lo dijo Pierre Bordieu en El Amor al Arte: " el arte no existe" "el siglo XIX fué el de la obra por amor al arte, en el siglo XX el dinero le ganó la batalla al arte" Y, ahora, en el XXI, que se viene caracterizando por desenmascarar los blufs, quizás lo que toca es también posar los pies en el suelo... A ver si hay suerte.